El verano es una incógnita
un espacio entre el sol
y los poemas que no han nacido.
viernes, 28 de junio de 2013
jueves, 27 de junio de 2013
CCXIX
Miami es el mundo
está en la televisión, en mi oficina
Dexter asesina allí según me cuentan
Camino dos pasos y aparece en el periódico,
en las huellas dactilares del verano
¿La luna dónde está?
no la encuentro,
quizás se hundió en una margarita on the rocks
de la mano de una rubia
Y yo aquí tan infierno
resumiendo el cielo de Madrid
a ver si así me aparto de la imagen
que me arrastra por inercia
a esa ciudad que se fue contigo.
está en la televisión, en mi oficina
Dexter asesina allí según me cuentan
Camino dos pasos y aparece en el periódico,
en las huellas dactilares del verano
¿La luna dónde está?
no la encuentro,
quizás se hundió en una margarita on the rocks
de la mano de una rubia
Y yo aquí tan infierno
resumiendo el cielo de Madrid
a ver si así me aparto de la imagen
que me arrastra por inercia
a esa ciudad que se fue contigo.
miércoles, 26 de junio de 2013
martes, 25 de junio de 2013
CCXVI
Si yo pudiese abrirme el pecho, desgrapando el corazón
y palpar así el contorno de su risa enferma,
quizás entonces en mi mano - el emperador de mis rodillas-
hablaría de sus verdaderas intenciones con mi sombra.
y palpar así el contorno de su risa enferma,
quizás entonces en mi mano - el emperador de mis rodillas-
hablaría de sus verdaderas intenciones con mi sombra.
CCXV
Las líneas discontinuas
del cielo
huelen a verso partido,
humo de sueños,
reflejos de un siglo anterior
donde gobernaba la reina de marfil.
domingo, 23 de junio de 2013
CCXII
Hijos de puta
que plantáis banderas de silencio
sentencias de micrófono
demasiadas incoherencias
en el argumento patraña
de esa élite ( la vuestra)
A lo ancho
nos disponéis en países
listas interminables
escaleras de hierro
hacia el suicidio
La señal de la cruz
es la violencia
ejercida por los poderes fácticos
Ecos de Padre Nuestro
en cada rueda de prensa,
nos engordáis de mentiras
para después
abrirnos en canal a las 15:00 de la tarde
Gallinas
de los huevos de oro
( nosotros)
hacinados en las calles de siempre
alineados en el código de barras
de un sistema totalitario y corrupto
Llegará el día en que solo
queden cuchillos en la despensa
y el hambre de justicia
será la epidemia zombie
que os asole.
CCXI
7:30
Tengo resaca
me bebo el cielo
saboreo la pulpa o reflejo de la noche
deteniéndome en cada porción de la piel
que era labio; te estoy besando todavía.
Tengo resaca
me bebo el cielo
saboreo la pulpa o reflejo de la noche
deteniéndome en cada porción de la piel
que era labio; te estoy besando todavía.
CCX
Levantarte con la sensación de que necesitas un cambio
algo no va bien, el cielo repite posición
las preguntas se amontonan en el vértice, bloqueando el paso
Necesito un arco, un poema que esgrimir
una flecha en el centro de tus ojos
Necesito una cesta de colores, un nombre nuevo
un miedo atroz, una coartada
Una canción, una puerta sin cables
la nave oblicua que me acerque a la orilla de mi cuerpo que es el tuyo.
martes, 18 de junio de 2013
CCIX
Sale el sol, se resbala
casi sin querer suelta los poemas
modificando las rutinas de los árboles.
CCVIII
Falsos poetas
que irrumpís en la página
en blanco de los días
Cambiando las estrofas y los signos
ansiando nuestro espacio de marfil.
¿Acaso alguien os dio permiso para pisar la tierra?
Vuestra insolencia crea falsos ídolos, religiones que predican aforismos,
metáforas impuras, versos sin sentido
Sois una plaga.
que irrumpís en la página
en blanco de los días
Cambiando las estrofas y los signos
ansiando nuestro espacio de marfil.
¿Acaso alguien os dio permiso para pisar la tierra?
Vuestra insolencia crea falsos ídolos, religiones que predican aforismos,
metáforas impuras, versos sin sentido
Sois una plaga.
martes, 11 de junio de 2013
lunes, 10 de junio de 2013
domingo, 9 de junio de 2013
CCIV
La poesía es
existe
se mueve,
cambia el mundo a los ojos
de quien se asoma
Poco importan los teólogos
esto es poesía esto no
como si existiese una fórmula exacta
En la virtud del lector
está la capacidad de discernir,
el impostor
solo se perjudica así mismo
Si la poesía supiese
cuanto se discute de ella misma, huiría
a otro siglo más amable
La palabra poeta
es solo una palabra.
sábado, 8 de junio de 2013
martes, 4 de junio de 2013
domingo, 2 de junio de 2013
CCC
Si la muerte viene a tocarme
espero engañarla
Mostrar de mí las cosas menos importantes
mientras con los dedos
te hago señas
para que me encuentres siempre
en cada verso todavía.
espero engañarla
Mostrar de mí las cosas menos importantes
mientras con los dedos
te hago señas
para que me encuentres siempre
en cada verso todavía.
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