domingo, 13 de abril de 2014

XXIV

A veces vuelvo
soy
todavía allí

como si el presente, ese
estuviera a punto de crearse
o morir

a cada viaje
pierdo un fragmento
llevo tantos

solo queda
el dibujo de una puerta
y la tristeza
de no saber
dónde fuimos.

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